Onde anda a poesia?

Será que o poema
só pode falar de amor,
de encontros e desencontros?

E daqueles olhos negros
sepultados todos os dias,
não se pode fazer poesia?

E dos vulcões purulentos
fervilhando por entre a pele,
não se pode escrever?

Que o poeta não seja cego,
surdo, mudo ou castrado,
quando vomita a palavra
mesmo que provoque azia.

MIA
20 Jun 2011